󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁥󠁥󠀭󠁴󠁡󠁫󠁫󠁥󠁮󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁩󠁴󠁥󠁭󠀯󠁶󠁣󠁰󠁰󠁎󠁃󠀯󠁶󠁊󠁌󠁌󠁇󠁈󠁤󠁶󠀮󠁳󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁯󠁇󠁌󠀵󠀴󠁩󠁸󠀵󠁚󠁓󠁶󠀵󠁢󠀭󠁄󠀶󠁋󠀶󠀶󠀵󠁌󠁭󠁌󠀵󠁲󠁩󠁆󠀵󠁱󠁹󠁩󠀵󠁡󠁡󠁃󠀵󠁰󠁩󠁶󠀵󠁙󠁗󠁎󠀶󠁌󠁓󠀵󠀶󠁚󠁩󠁆󠀶󠁋󠀭󠀷󠀵󠁙󠁗󠁯󠀵󠁰󠁡󠁈󠁿    天空很灰。

    是大片大片的灰白，漫无边际。

    灰白的夹缝里偶尔会透出一块青天，比点化的水墨更有层次，更厚重，甚至更让人窒息。

    莫如是出神地望着远方，手里的花渐渐蒙上了一层水珠。

    “下雨了。”她喃喃自语。

    这时候她的眼神慢慢找回焦距，视线落在那束百合花上，白色的花瓣向四处伸展，香气在细雨和尘土的纠缠中显得格外清雅。

    花开得真好莫如是微微蹙眉，花有重开日，可惜人没有。

    她向前一步，把花平躺在墓碑上，随后伸手拂去大理石碑上蜿蜒流淌的雨水，来来回回几次都擦不干净，眼看着老头的笑容在石碑上变得越来越模糊，几近扭曲，于是任命似的作罢。

    莫如是耸耸肩，反正老头生前也不太擅长表情管理，总是一副天塌下来有我顶着的架势。她这辈子就被两个男人骗过，一个是杀千刀的初恋，另一个就是她爸。󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁥󠁥󠀭󠁴󠁡󠁫󠁫󠁥󠁮󠀮󠁣󠁯󠁭󠀯󠁩󠁴󠁥󠁭󠀯󠁶󠁣󠁰󠁰󠁎󠁃󠀯󠁶󠁊󠁌󠁌󠁇󠁈󠁤󠁶󠀮󠁳󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁯󠁇󠁌󠀵󠀴󠁩󠁸󠀵󠁚󠁓󠁶󠀵󠁢󠀭󠁄󠀶󠁋󠀶󠀶󠀵󠁌󠁭󠁌󠀵󠁲󠁩󠁆󠀵󠁱󠁹󠁩󠀵󠁡󠁡󠁃󠀵󠁰󠁩󠁶󠀵󠁙󠁗󠁎󠀶󠁌󠁓󠀵󠀶󠁚󠁩󠁆󠀶󠁋󠀭󠀷󠀵󠁙󠁗󠁯󠀵󠁰󠁡󠁈󠁿

    不过她更喜欢喊他老头，这种没大没小的称呼反倒让他们的谈话时常变得既客观又趣味十足。

    那时候她并不知道习惯有多可怕，它能影响一个人的判断，让人在不知不觉中变成一个小丑，而她就是那个不知天高地厚的小丑。

    她轻信了老头的云淡风轻，可结果，等来的却是一具冰冷的尸体。

    想起这些，她的心口仿佛就有万千蚂蚁在啃噬。片刻，她深吸一口气，重新戴上墨镜，嘴角浅浅地划出一道弧度，轻柔道：“老头，祝我好运！”

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