烟熏得他眼睛发涩，但他没有眨眼，因为他的视线被另一个画面钉死了。
尸体。到处都是尸体。
那些他从小熟悉的面孔——部落中最强壮的男人、最利落的女人、笑声最大的老猎人、总是偷偷给他多舀一勺肉汤的瞎眼婆婆——全都倒在血泊中。
他们的死状各有不同，有的被劈成两半，有的被刺穿胸膛，有的头颅滚落在几米外，脸上的表情凝固在死亡降临前最后一刻的惊恐中。泰达米尔跪在父亲面前。
父亲的胸口有一个贯穿的大洞，边缘焦黑，像被什么东西用高温烧穿。他的眼睛还睁着，瞳孔扩散到几乎占据了整个虹膜，嘴角挂着一丝还没来得及凝固的血迹，已经变成了暗褐色。
那把剑。泰达米尔记得那把剑。它在夜幕降临前的最后一缕光中燃烧着暗紫色的火焰，剑刃上流淌着某种不属于金属的光泽，像血管，像活物的经脉。
持剑的人——如果那也能称为“人”——身形庞大，覆盖着由暗紫色纹路和暗沉金属拼凑的铠甲，头部没有头发，只有一道从额头延伸到后颈的狰狞骨冠。
他的眼睛是两团燃烧的紫色火焰，看过来的时候，泰达米尔感觉自己的血液都要凝固了。
“太弱了。”那个声音像从地底传来的雷鸣，“你们这个部落，太弱了。”
然后剑落下。泰达米尔在那一刻做了一件他从未做过的事——他跑了。
不是怯懦，而是他父亲拼尽最后一口力气，用被斩断半截的手臂死死抱住剑魔的脚踝，在血沫中对他吼道：“走！”那一声吼叫里没有嘱托，没有遗言，只有命令。
父亲用最后的力量给了儿子活下去的机会。
泰达米尔跑了三天三夜。没有回头，没有停歇，没有吃任何东西。
他在冰原上奔跑，踩碎了冻土上的霜花，惊散了觅食的旅鼠，越过冰裂缝，翻过冰丘，直到身后再也没有那股令他窒息的压迫感。
他在一条冻河边上停下，跪在冰面上，大口大口地喘着粗气。